Hace unos meses se hizo viral un epitafio grabado en un nicho del cementerio de La Almudena: “Leonor, tengo tantas cosas que contarte”.
Hoy hace un año que te fuiste Manolo. Fue y será siempre el día más triste y duro de mi vida. Cuando mis padres murieron sentí una tristeza inmensa pero no me sentí tan huérfana como el día que
¡Ay Manolo!, marido, han pasado ya más de cinco meses desde que no te tengo a mi lado y no me hago a la idea. No me acostumbro Manolo.
Y es que todavía hay veces que pienso que
Cuando empecé a escribir este blog, allá por el año 2009, mi marido -al ver que me lo pasaba pipa contando nuestras anécdotas y siendo él la persona más celosa de su intimidad que puede existir- me dijo textualmente: «no se te ocurra hablar de tu marido». Y así lo he hecho hasta ahora, me propuse -y lo he conseguido- no utilizar el término «marido» y empecé a referirme a él como ESQVEMCYEEPDMH (el señor que vive en mi casa y es el padre de mis hijos) algo que siempre os hizo mucha gracia y a mí me dio mucho juego.
Bueno, no sé muy bien como afrontar este post, pero me veo en la obligación y siento la necesidad de contaros que EL SEÑOR QUE VIVE EN MI CASA Y ES EL PADRE DE MIS HIJOS ya no vive en casa…
